Cita con la Poesia

Murió Wislawa Szymborska

2012-02-04T09:15:00.003+01:00

Murió Wislawa Szymborska, poetisa polaca,a los 88 años de edad en Cracovia.
La escritora polaca ganadora del Premio Nobel de Literatura en 1996
se la considera la Mozart de la poesía

Adivina el fragmento

2011-09-08T23:00:00.002+02:00

Queridos bloggeros me gustaría en esta entrada proponer fragmentos de poemas a ver si se reconocen:

FRAGMENTO I
No tengo ganas de escribir
pero la letra avanza sola
forma palabras y relevos
que reconozco como míos...

cuando ponga el siguiente fragmento daré la solución de este.
¿quien se atreve? es un pequeño desafío a nuestra memoria
un abrazo

Desafio 50 libros

2011-09-07T13:07:00.010+02:00

Me parece fantástica la idea, he encontrado un blog de una joven que se llama Kiara que nos propone este desafío:

Aunque hoy es 7 de septiembre haré memoria de los libros leidos desde el día 1 de enero hasta ahora y voy a intentarlo a ver...:

1. Dime quien soy de Julia Navarro
2. El tiempo entre costuras de Maria Dueñas
3. Cuatro almas ( Jonás)de eden Maguire
4. La estrella de Babilonia de Barbara Wood
5. Ensayo sobre la ceguera de José Saramago
6. El Arrancacorazones de Boris Vian
7. Palabras encadenadas de Jordi Galcerán
8. Celeste Flora de Juan Garcia Llarondo
9. La Muerte y la Doncella de Ariel Dorfman
10. La peste de Albert Camus
11. Sopa de pollo para el alma de la mujer de Jack Canfield y Victor Hansen
12. Conéctese con su adolescente de Greg y Michael Smalley
13. La fórmula preferida del profesor de Yoko Ogawa
14. Short Stories de Oscar Wilde´s
15. The Picture of Dorian Gray
16. Billy Elliot de Melvin Burgess
17. The Legends of Sleepy Hollow and Rip Van Winkle
18. El Chico de la última fila de Juan Mayorga
19. Los niños perdidos de Laila Ripoll
20. Hamelin de Juan Mayorga
21. Los ojos de José Ruibal ( piezas cortas)
22. El Padre de José Ruibal
23. La secretaria de José Ruibal
24. El Rabo de José Ruibal
25. Los mutantes de José Ruibal
26. Mi vida gira alrededor de 500 metros de Inmaculada Alvear
27. Tejas Verdes de Fermin Cabal
28. La mecanica del corazón de Mathias Malzieu
29. Mil soles espléndidos de Khaled Hosseini
30. El niño herido.
31. Canciones para Paula

hay mas... uff!! a ver, a ver...no recuerdo ahora voy a ver si hago memoria

gracias Kiara vamos bien

31 / 50 words. 56% done!

21 de Marzo, DIA MUNDIAL DE LA POESÍA

2011-03-26T06:47:00.002+01:00

Esta entrada de hoy es para felicitar el Día Mundial de la Poesía (21 de marzo),

FELICIDADES A TODOS. POETAS O NO.

Este día, es el día de la PALABRA, y de los caminos que recorre para dar belleza a las cosas, desmenuzar sentimientos y transmitir infinitos mensajes.

La poesía sigue siendo un arma cargada de futuro. La palabra hecha poesía nos hace más libres, más conscientes, más humanos.

Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos, que al corazón le llega poca sangre.

2011-03-19T13:11:00.000+01:00

Poema a los amigos

2010-09-08T08:19:00.003+02:00

Cuanto tiempo alejada de este rincón, cuanto tiempo haciendo otras cosas.
ahí os dejo un poema que me han enviado, espero que lo disfruteis
un abrazo.

POEMA A LOS AMIGOS

No puedo darte soluciones
para todos los problemas de la vida,
ni tengo respuesta
para tus dudas y temores,
pero puedo escucharte
y compartirlo contigo.

No puedo cambiar
tu pasado, ni tu futuro
pero cuando me necesites
estaré junto a ti

No puedo evitar que tropieces,
solamente
puedo ofrecerte mi mano
para que te sujetes y no caigas
tus alegrias
tus triunfos y tus éxitos
no son mios
pero disfruto sinceramente
cuando te veo feliz

No juzgo las decisiones
que tomes en la vida
me limito a apoyarte
a estimularte
y a ayudarte si me lo pides.

No puedo trazarte limites
dentro de los cuales debes actuar,
pero si te ofrezco ese espacio
necesario para crecer.

No puedo evitar tu sufrimiento
cuando alguna pena
te parta el corazón,
pero puedo llorar contigo
y recoger los pedazos
para armarlo de nuevo.

No puedo decirte quien eres
ni quien deberías ser
solamente puedo
amarte como eres
y ser tu amigo.

En estos días pensé
en mis amigos y amigas,
no estabas arriba,
ni abajo, ni en medio.
No encabezabas
ni concluias la lista.
No eras el número uno,
ni el número final.

Dormir feliz
emanar vibraciones de amor.
saber que estamos aqui de paso
mejorar las relaciones,
aprovechar las oportunidades,
escuchar el corazón
acreditar la vida
y tampoco tengo
la pretensión de ser
el primero,
el segundo,
o el tercero de tu lista
Basta que me quieras como amigo

Gracias por serlo

J. L. BORGES

Sin Equipaje, Catenaria, Cruce de Vías

2010-03-19T17:00:00.004+01:00

Puedes adquirirlos mediante pedido a:
trasgu4253@gmail.com
o en tu librería más cercana

No te rindas - Mario Benedetti

2010-02-03T13:30:00.000+01:00

No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.

Las personas Curvas -Jesus Lizano

2010-01-27T00:23:00.002+01:00

A mí me gustan las personas curvas,
las ideas curvas,
los caminos curvos,
porque el mundo es curvo
y la tierra es curva
y el movimiento es curvo;
y me gustan las curvas
y los pechos curvos
y los culos curvos,
los sentimientos curvos;
la ebriedad: es curva;
las palabras curvas:
el amor es curvo;
¡el vientre es curvo!;
lo diverso es curvo.
A mí me gustan los mundos curvos;
el mar es curvo,
la risa es curva,
la alegría es curva,
el dolor es curvo;
las uvas: curvas;
los labios: curvos;
y los sueños, curvos;
los paraísos, curvos
(no hay otros paraísos);
a mí me gusta la anarquía curva;
el día es curvo
y la noche es curva;
¡la aventura es curva!
Y no me gustan las personas rectas,
el mundo recto,
las ideas rectas;
a mí me gustan las manos curvas,
los poemas curvos,
las horas curvas:
¡contemplar es curvo!;
(en las que puedes contemplar las curvas
y conocer la tierra);
los instrumentos curvos,
no los cuchillos, no las leyes:
no me gustan las leyes porque son rectas,
no me gustan las cosas rectas;
los suspiros: curvos;
los besos: curvos;
las caricias: curvas.
Y la paciencia es curva.
El pan es curvo
y la metralla recta.
No me gustan las cosas rectas
ni la línea recta:
se pierden
todas las líneas rectas;
no me gusta la muerte porque es recta,
es la cosa más recta, lo escondido
detrás de las cosas rectas;
ni los maestros rectos
ni las maestras rectas:
¡libérennos los dioses curvos de los dioses rectos!
El baño es curvo,
la verdad es curva,
yo no resisto las verdades rectas;
vivir es curvo,
la poesía es curva,
el corazón es curvo.
A mí me gustan las personas curvas
y huyo, es la peste, de las personas rectas.

Chau Pesimismo Mario Benedetti

2010-01-26T01:11:00.000+01:00

Ya sos mayor de edad
tengo que despedirte
pesimismo

años que te preparo el desayuno
que vigilo tu tos de mal agüero
y te tomo la fiebre
que trato de narrarte pormenores
del pasado mediato
convencerte de que en el fondo somos
gallardos y leales
y también que al mal tiempo buena cara

pero como si nada
seguís malhumorado arisco e insociable
y te repantigás en la avería
como si fuese una butaca pullman

se te ve la fruición por el malogro
tu viejo idilio con la mala sombra
tu manía de orar junto a las ruinas
tu goce ante el desastre inesperado

claro que voy a despedirte
no sé por qué no lo hice antes
será porque tenés tu propio método
de hacerte necesario
y a uno lo deja triste tu tristeza
amargo tu amargura
alarmista tu alarma

ya sé vas a decirme no hay motivos
para la euforia y las celebraciones
y claro cuandonó tenés razón

pero es tan boba tu razón tan obvia
tan remendada y remedada
tan igualita al pálpito
que enseguida se vuelve sinrazón

ya sos mayor de edad
chau pesimismo

y por favor andate despacito
sin despertar al monstruo

2010-01-17T00:26:00.001+01:00

LO OCULTO (1908)
Por cuanto hice y por cuanto dije
que no traten de encontrar quién era yo.
Un obstáculo se alzaba y transformaba
mis acciones y mi modo de vivir.
Un obstáculo se alzaba y me detenía
muchas veces cuando iba a hablar.
Mis acciones más inobservadas
y mis escritos más ocultos
-sólo por allí me entenderán.
Mas acaso no vale la pena gastar
tanta atención y tanto esfuerzo para conocerme.
Más tarde -en la sociedad más perfecta-
algún otro, hecho como yo,
ciertamente surgirá y actuará libremente. (Kavafis)

2010-01-13T18:37:00.003+01:00

Tomado de Asamblea de Palabras,
recordemos a Angela Figuera

Poema del día: "Poeta", de Ángela Figuera Aymerich

Más de un día me duele ser poeta. Me duele
tener labios, garganta, que se ordenan al canto.

Es tan fácil vivir cuando sólo se vive
mudo y simple, esquivando la pesquisa y el vértigo.

Pero aquel que es poeta ni en mitad del tumulto
ni emboscado en la orilla logrará su descanso.

Porque el ojo sin párpado no consigue la noche
y en acecho infinito se le enciende y afila.
Porque todo el misterio, despeñada gaviota,
le golpea el cantil de las sienes desnudas
y, en la boca, transidas de belleza imposible,
las enormes palabras se le agolpan y enredan.

Porque vive y lo sabe. Porque muere y lo sabe.
Pero el grito convulso de su vida y su muerte
es halcón insumiso que las nubes devoran.

Océanos, ciclones, bosques, astros habitan
en el ámbito estrecho que su cráneo circunda.
Olas, aves, raíces, pulsaciones, acordes,
por la red de los nervios se le enroscan vibrando.

¡Qué avidez de contornos le agudiza los dedos!
¡Qué avidez de caminos le estremece las plantas!
En el pecho le crece su imperioso destino.

Y, ni dentro ni fuera, en la fina tangente
que tan sólo en un punto a lo cierto se ajusta,
solitario y alerta, desvelado o sonámbulo,
el poeta mantiene su equilibrio difícil.

2009-12-11T22:21:00.001+01:00

Enemigo íntimo
ANTONIO GALA

Hay tardes en que todo
huele a enebro quemado
y a tierra prometida.
Tardes en que está cerca el mar y se oye
la voz que dice: "Ven".
Pero algo nos retiene todavía
junto a los otros: el amor, el verbo
transitivo, con su pequeña garra
de lobezno o su esperanza apenas.
No ha llegado el momento. La partida
no puede improvisarse, porque sólo
al final de una savia prolongada,
de una pausada sangre,
brota la espiga desde
la simiente enterrada.

En esas largas
tardes en que se toca casi el mar
y su música, un poco
más y nos bastaría
cerrar los ojos para morir. Viene
de abajo la llamada, del lugar
donde se desmorona la apariencia
del fruto y sólo queda su dulzor.
Pero hemos de aguardar
un tiempo aún: más labios, más caricias,
el amor otra vez, la misma, porque
la vida y el amor transcurren juntos
o son quizá una sola
enfermedad mortal.

Hay tardes de domingo en que se sabe
que algo está consumándose entre el cálido
alborozo del mundo,
y en las que recostar sobre la hierba
la cabeza no es más que un tibio ensayo
de la muerte. Y está
bien todo entonces, y se ordena todo,
y una firme alegría nos inunda
de abril seguro. Vuelven
las estrellas el rostro hacia nosotros
para la despedida.
Dispone un hueco exacto
la tierra. Se percibe
el pulso azul del mar. "Esto era aquello".
Con esmero el olvido ha principiado
su menuda tarea...

Y de repente
busca una boca nuestra boca, y unas
manos oprimen nuestras manos y hay
una amorosa voz
que nos dice: "Despierta.
Estoy yo aquí. Levántate". Y vivimos.

Otoño en Córdoba

2009-12-10T23:54:00.002+01:00

Alargaba la mano y te tocaba...

Alargaba la mano y te tocaba.
Te tocaba: rozaba tu frontera,
el suave sitio donde tú terminas,
sólo míos el aire y mi ternura.
Tú moras en lugares indecibles,
indescifrable mar, lejana luz
que no puede apresarse.
Te me escapabas, de cristal y aroma,
por el aire, que entraba y que salía,
dueño de ti por dentro. Y yo quedaba fuera,
en el dintel de siempre, prisionero
de la celda exterior.

La libertad
hubiera sido herir tu pensamiento,
trasponer el umbral de tu mirada,
ser tú, ser tú de otra manera. Abrirte,
como una flor, la infancia , y aspirar
su esencia y devorarla. Hacer
comunes humo y piedra. Revocar
el mandato de ser. Entrar. Entrarnos
uno en el otro. Trasponer los últimos
límites. Reunirnos.....

Alargaba la mano y te tocaba.
Tú mirabas la luz y la gavilla.
Eras luz y gavilla, plenitud
en ti misma, rotunda como el mundo.
Caricias no valían, ni cuchillos,
ni cálidas mareas. Tú, allí, a solas,
sonriente, apartada, eterna tú.
Y yo, eterno, apartado, sonriente,
remitiéndote pactos inservibles,
alianzas de cera.

Todo estuvo de nuestra parte, pero
cuál era nuestra parte, el punto
de coincidencia, el tacto
que pudo ser llamado sólo nuestro.

Una voz, en la calle, llama y otra
le responde. Dos manos se entrelazan.
Uno en otro, los labios se acomodan;
los cuerpos se acomodan. Abril, clásico,
se abate, emperador de los encuentros.
¿Esto era amor? La soledad no sabe
qué responder: persiste, tiembla, anhela
destruirse. Impaciente
se derrama en las manos ofrecidas.
Una voz en la calle....Cuánto olor,
cuánto escenario para nada. Miro
tus ojos. Yo miro los ojos tuyos;
tú, los míos: ¿esto se llama amor?

Permanecemos. Sí, permanecemos
no indiferentes, pero diferentes. Somos
tú y yo: los dos, desde la orilla
de la corriente, solos, desvalidos,
la piel alzada como un muro, solos
tú y yo, sin fuerza ya, sin esperanza.
Idénticos en todo,
sólo en amor distintos.
La tristeza, sedosa, nos envuelve
como una niebla: ése es el lazo único;
ésa la patria en que nos encontramos.
Por fin te identifico con mis huesos
en el candor de la desesperanza.
Aquí estamos nosotros: desvaídos
los dos, borrados, más difíciles,
a punto de no ser....¿Amor es esto?

¿Acaso amor es esta no existencia
de tanto ser? ¿Es este desvivirse
por vivir? Ya desangrado
de mí, ya inmóvil en ti, ya
alterado, el recuerdo se reanuda.
Se reanuda la inútil existencia....
Y alargaba la mano y te tocaba.

ANTONIO GALA

2009-12-08T22:53:00.002+01:00

CUANDO ESTOY FELIZ

Cuando estoy feliz
dejo de comer
dejo de dormir
intento agarrarme al día
para que no acabe,
me faltan las horas
me faltan palabras
con todos hablo
en todo estoy.
No duermo ni como,
vivo la aventura de la felicidad
como un terremoto radiante.
Y es tanto el cansancio
y tanta la entrega
que cuando se marcha
vuelvo tranquila con mi Tristeza
con ella respiro,
con ella sobran palabras.
Estamos ahí
en compañía,
me habla bajito,
me susurra en silencio
tiernas melodías,
compartimos
el café, el cigarrillo,
el pan y el sueño.

Blanca

2009-12-07T01:27:00.002+01:00

A ESOS POETAS

A esos poetas abrumados
a esos poetas con la brisa a cuestas
a esos que prefieren pavonearse
y que los vean
y hablar de liviandades.
A esos artistas de pacotilla
que se pasean con sus mejores galas
a esos de fiestas y
de que me vean y
ser visto,
a esos que van a los bares
para lucir sus encantos,
A esos artistas
que estropean la profesión
que estropean el arte
a esos que solo quieren
que les vean para un buen contrato
para una buena producción
a esos que no entienden
la sensibilidad del aire
a esos
que ensucian el nombre
de las cosas porque
no hay metáforas para calificarlos,
a esos de buenos trajes,
a esos tan bellos y guapos,
a esos artistas que
van de nombre
y etiquetas,
a esos
que solo les falta la pluma
del pavo real para que realce
su belleza efímera,
a esos
que hay por todas partes,
a esos
con los que hay una distancia
infinita
a esos que son nadie
una distancia en opiniones,
en gustos,
en sabores,
en colores.
A esos poetas y actores
de pacotilla
a esos
que envenenan el aire,
a esos que hacen
que nos sintamos como escoria
como vagabundos sin historia
a esos que
nos miran de arriba abajo
a esos que
nos miran de reojo
a esos artistas que
se resisten a mirar dentro
de sus corazones,
de sus escudos
de su pudor
de su miedo
de sus vergüenzas,
quiero deciros que:
que os dejéis de historias,
de pamplinas
de adormideras ,
no hay nada,
nada,
bajo la piel del arte
la soledad como única certeza
la soledad
la soledad del aire.

Blanca

Bébete un tentenpié Mario Benedetti

2009-10-25T23:13:00.000+01:00

Bébete un tentenpié pero sentada
arrimate a tu sol si eres satélite
usa tus esperanzas como un sable
desmundízate a ciegas o descálzate
desmilágrate ahora / poco a poco
quítate la ropita sin testigos
arrójale esa cáscara al espejo
preocúpate pregúntale prepárate
sobremuriente no / sobreviviente
desde el carajo al cielo / sin escalas
y si no vienen a buscar tu búsqueda
y te sientes pueril o mendicante
abandonada por tu abandoneón
fabulízate de una vez por todas
métete en tu ropita nuevamente
mundízate milagrate y entonces
apróntate a salir y a salpicarte
calle abajo / novada y renovada
pero antes de asomar la naricita
bebe otro tentempié / por si las moscas

2009-10-25T06:55:00.022+01:00

ROMPER II

En el rincón de mi casa
viven los recuerdos,
romper la angustia
romper el pasado
romper los rincones
romper lo que duele
en los rincones del recuerdo.

En el rincón de mi casa
viven los fantasmas
romper los miedos
romper las palabras
romper las promesas
romper lo que duele
en los rincones del recuerdo.

En el rincón de mi casa
viven los muertos
romper la infancia
romper los sueños
romper los proyectos
romper lo que duele
en los rincones del recuerdo.

Vivir con los muertos,
los fantasmas
y los recuerdos,
diariamente,
en el rincón de mi casa
entrelazados en mis recuerdos.

Blanca

2009-10-25T06:55:00.021+01:00

EL TREN

De nuevo en el tren
hacia esa embocadura
donde miles de andenes
esperan ansiosos.
Los chirriantes sonidos
metálicos se mezclan
en mis pensamientos.
Madrid, Madrid.
Los raíles desaparecen infinitos
esperando respuestas,
El tren.
El que se escapa,
el que nunca coges,
el que no ves y se mezcla
con la bruma y los ruidos
extraños,
metálicos y chirriantes
de mis pensamientos.

Blanca

2009-10-25T06:55:00.020+01:00

SIN EQUIPAJE

Vuelvo a casa,
vuelvo al tren de la desesperanza,
vuelvo a mi nicho
a mi rincón de asfalto.
Sepultada en mi rincón
desbaratado,
anonadado,
desangelado,
acobardado,
el barco ancló en fango,
el billete caducó lleno de barro,
el viaje terminó
sin equipaje.

Blanca

Monodosis

2009-10-25T06:55:00.019+01:00

MONODOSIS

Somos sólo sentimiento
pura psique,
todos los síntomas, todos los dolores,
todos los traumas,
todo el malestar, todo el dolor
todas las relaciones,
somos puro sentimiento
todas nuestras reacciones
pura psique,
una dosis de cariño diaria
una dosis de besos diaria
una dosis de abrazos diarios
una dosis de fe diaria,
solo necesitamos una dosis
para seguir adelante
para seguir andando,
una dosis,
una dosis completa de confianza.

Blanca

Poetas Andaluces

2009-10-16T22:16:00.003+02:00

"Poetas Andaluces" bajo la batuta de Juan Real ( Rapsoda)

día 6 de noviembre

a las 8 de la tarde
en la Sala de las Musas del Rincón de la Victoria
en Málaga

Dialogo entre Venus y Príapo

2009-10-14T00:46:00.002+02:00

Príapo

.. Despierta, sí, cerrada

caverna de coral. Voy por tus breñas,

cabeceante, ciego, perseguido.

Ábrete a m i llamada,

al mismo sueño fue en tu gruta sueñas.

Tus rojas furias sueltas me han mordido.

¿Me escuchas en lo oscuro?

Sediento, he jadeado las colinas

y descendido al valle donde empieza

el caminar más duro,

pues todo, aunque cabellos, son espinas,

montes allí rizados de maleza.

¿Duermes aún? ¿No sientes

cómo mí flor, brillante y ruborosa

la piel, extensa y alta se desnuda,

y con labios calientes

‑coral los tuyos y los míos rosa-

besa la noche de tus labios muda?

¡Despierta!

Venus

¿Quién me nombra?

¿Quién persigue mis óleos seminales,

quién mí gruta de sombra

y navegar oculto mis canales?

Príapo

Quien solamente puede y se desvela,

levantado por ti de noche y día,

se atiranta en candela

y no se dobla hasta que el mar lo enfría.

¡Deja que te contemple!

Venus

Que te mire

déjame a mí también. ¡Siempre eres bello!

Príapo

¡Déjame que en tus selvas te respire!

Venus

¡Que me despeine en tu robusto cuello!

Príapo

¿Por qué dormías?

Venus

Todo era fingido.

Mi dormir no era más que desearte.

Tú alzas mi sueño cuando estás dormido.

Nací tan sólo para levantarte.

Príapo

¡Oh noche clara!

Venus

¡Oh clara luna llena!

¡Rayo directo que me inundas!

Príapo

Eres

taza de espuma azul, concha marina,

alga abierta en la arena,

paraíso de sal de las mujeres,

secreto erizo que en la mar trasmina.

Golfo nocturno, ábrete a mí, bañadas

del más cálido aliento tus riberas.

Sabes a mosto submarino, a olas

en vivientes moluscos despeñadas,

a tajamares, soles de escolleras

y a rumor de perdidas caracolas.

Sabes también...

Venus

Repósate un momento...

Príapo

El reposar es mi mayor tristeza.

Venus

También yo quiero repetir al viento

toda mi admiración por tu grandeza.

Príapo

Hincho las velas. Habla.

Venus

Eres trinquete,

palo mesana, torre indagadora

y, ardido del mas rojo gallardete,

cresta de gallo al despuntar la aurora.

Sales de un bosque, lanza o jabalina.

Redondos arables, de espejuelos

te alumbran cuando cazas.

Pende en los dos la gloria masculina.

Llenas las nubes, los cargados cielos

rebosan de sus tazas.

Príapo

¡Oh, ven más cerca! ¡Ven!

Venus

¡No! No me riegues,

amor, de blancos copos todavía.

Guarda, mi bien, esas nevadas flores

hasta que al fin me llegues

a lo más hondo de mi cueva umbría

con tus largos y ocultos surtidores.

Príapo

¿Qué quieres más?

Venus

Anhelo que me cantes

cosas que faltan. Mis alrededores

prometen sima al Sur y al Norte cumbres.

Príapo

Hacia ellas van mis rayos penetrantes,

su flor certera, sus certeras lumbres.

Venus

¿Qué ves, qué me iluminas?

Príapo

¡Oh precipicio, oh noche bordeada

de oscuridad también! ¡Despeñadero

que hacia las sombras solo me encaminas!

Te miro y más se hunde mi mirada.

Si la dicha es redonda, está en tu cero.

Venus

Pasa a los altos, sube a los alcores...

¿Qué ves ahora, dime?

Príapo

Un baluarte

de clavel y de nieve a cada lado.

¡Oh fortalezas! ¡Claros miradores

para clavar en ellos mi estandarte

y descender al bosque enamorado!

Venus

Dime si escondes para mi ventura

cosas que acaso yo no sepa.

Príapo

Escondo,

también allá en lo hondo

de una caverna oscura,

de blancas y mordientes

almenas vigiladas,

una muy dulce y de humedad mojada

cautiva...

Venus

Yo prosigo. Son los dientes

los que fijos la rondan y dan vela.

También yo otra cautiva como la tuya guardo. ¿ No la sientes?

A navegar sobre su propia estela

mírala aquí dispuesta, siempre viva.

Príapo

¡Oh encendido alhelí, flor rumorosa!

Deja que tu saliva

de miel, que tu graciosa

corola lanceolada de rubíes

mojen mi lengua, ansiosa

de en la tuya mojar sus carmesíes.

Venus

¡Flor contra flor!

Príapo

¡Qué blandos oleajes

ya por mis flancos tu alhelí resbala!

Venus

Gira la noche...

Príapo

Cantan los cordajes...

Venus

Cambia el viento... Dan vueltas los paisajes...

Príapo

Y hace en tus labios mi navío escala,

mientras tu fuente oculta, prisionera

de mi boca, entreabriendo

su dócil ya y sumisa enredadera,

dulce y quejosamente va fluyendo.

Venus

¡Oh bonanza!

Príapo

¡Oh tranquilo

descanso ahora! ¡Calmas, aunque plenas,

nuncios ya de los hondos y más duros

combates!

Venus

Desflecadas, hilo a hilo,

tus espumas descienden mis almenas.

Príapo

Tus arroyos y peces más oscuros

me corren por los labios todavía.

Venus

Un sabor a jazmín me permanece

y a tallo donde nada antes crecía.

Príapo

A tallo que por ti de nuevo crece.

Venus

¡Oh asombro! ¡Prodigiosa,

mágica fuerza!

Príapo

¡Abismo que me atrae!

Venus

¡Oh cima misteriosa!

Príapo

¡Cima que sólo en ese abismo cae!

Venus

¡Qué mármol jaspeado!

¡Pálida, arquitectónica belleza!

¡Qué alto fuste estriado

de azules ríos! ¡Capitel armado

Para elevar el mundo en su cabeza!

Príapo

Avanzo ya.

Venus

La noche abrasa.

Príapo
Gotas

de esperma verde tiemblan los luceros.

Venus

Las dehesas remotas

de la luna, sus albos ventisqueros

se llenan de bramidos.

Del cielo penden signos genitales.

La Vía Láctea rueda sus henchidos

torrentes de amorosos sementales.

Príapo

Gruta sagrada, toco tus orillas.

Abre tus labios ya, siénteme dentro.

Venus

¡Oh maravilla de las maravillas!

¡Luz que m e quema el más profundo centro!

Príapo

Se confunden los bosques, las lianas

se juntan y conmueven.

En el pomar revientan las manzanas

y en el jardín copos de nardos llueven.

Venus

¡¡Qué bien cubres mis ámbitos! Sus muros

¡cómo me los ensanchas y los llenas!

¡Qué pleamar; que viento acompasados!

Príapo

Jaca y jinete, unísonos, seguros,

galopan, de corales y de arenas

y de espumas bañados.

Venus

Detente, amor. No infundas ese aliento

tan rápido a las brisas. Aminora

un poco el paso. Da a tu movimiento

u n nuevo ritmo ahora.

Príapo

Pondré en mis alas un volar más lento.

Venus

¡Dulce vaivén! Rezuman mis paredes

las más blandas esencias.

Príapo

Desasidas

de sus más hondas redes,

ya mis medulas saltan encendidas.

Venus

Ten más el freno.

Príapo

¿El freno? Q uerencioso,

mi caballo se pierde a la carrera.

Venus

Sigo también su galopar furioso,

antes que derramado en mí se muera.

Príapo

¡Amor!

Venus

¡Amor! La noche se desvae.

Nos baña el mar. ¡Oh luz! El mundo canta.

Cae la luna... El viento...

Príapo

Todo cae

cuando el gallo del hombre se levanta.

Poema de Rafael Alberti

2009-10-14T00:43:00.000+02:00

Dejé por ti...

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.

Francisco Cenamor

2009-09-27T04:15:00.000+02:00

Nuevo poemario de Francisco Cenamor "Casa de Aire"

Casa de aire, de Francisco Cenamor
(Ediciones Amargord, Madrid, 2009).

Con el beneplácito de Francisco Cenamor copio esta entrada de su magnifico blog, para que nos sirva de encuentro y de reencuentro con la poesia. Gracias Francisco por tu "Asamblea de Palabras" te deseamos muchos éxitos. un abrazo.

Francisco Cenamor nos presenta, después de tres libros ya editados, un texto compacto, más trabajado de lo que tenía por costumbre hasta ahora. Sus anteriores textos, en los que ya aparece con fuerza su voz poética, forman parte, sin duda, de ese aprendizaje en el que unos y otros le hemos visto esforzarse en los últimos años. Pero de ese periodo anterior nos quedamos con esa ternura, a veces inocente, con la que trata a los seres humanos en sus poemas.

Al leer este último poemario he descubierto la importancia que tiene para él la imagen, la mirada, lo que se ve y cómo eso que vemos nos transmite cierta idea de relación, entre los humanos entre sí, y entre estos y la creación. No en vano podemos apreciar diferentes formas relacionadas con lo visual en cada uno de los libros que componen este texto.

La primera parte, de título igual al libro, Casa de aire, es una verdadera exposición fotográfica, la vida cotidiana de una mujer que vive en la calle contada a través de treinta y tres imágenes, transformadas en palabra en una serie de poemas muy cortos y despojados de adorno. Sin duda se nota aquí la influencia de poetas como Luis Luna, de quien no oculta haber aprendido mucho en los últimos años.

Después de recorrer esta exposición, nos traslada, en Ríos de gente, al cine; pero al cine en pequeñas dosis, al cortometraje. Veinticuatro pequeñas historias en las que vuelve a retratar la vida cotidiana de los seres humanos con esa ternura de sus primeros libros, pero en poemas, esta vez, más elaborados y breves. El tiempo, esa otra constante en su poesía, es protagonista de toda esta segunda parte, hasta aparecer incluso en los títulos de los poemas. La ausencia de horas exactas, cuartos o medias, nos da idea de cierta aleatoriedad del acontecer humano. En esta sección del poemario nos encontramos con técnicas que más tienen que ver con el microrrelato que con la poesía: es una apuesta.

Y finaliza el libro con el teatro: cinco poemas que son los cinco actos de la Última función, una representación en la que la obra dramática se funde con la vida, hace que el espectador o espectadora sea interpelado por los actores que muestran sus personajes. El público, frente a la obra de arte, aparece con fuerza intuyéndola, haciéndola suya: otra de las constantes preocupaciones del autor cuando se pone a escribir.

Francisco Cenamor, siempre cercano y activo, ha sabido hacerse un pequeño hueco en la poesía, tal vez más por su proceso, por ese querer aprender con el que se ha acercado a los poetas más jóvenes, a los de su generación, a los más experimentados y a los clásicos. En ocasiones, claro, por su obra. Este es un buen momento para que comience a ser valorado, sobre todo, por su obra.

2009-06-27T14:36:00.001+02:00

El 17 de mayo murió Benedettien Montevideo.

Escritor de cuentos, dramas,novelas y ensayos él siempre se consideró mas poeta que otra cosa
Benedetti es capaz de emocionar a personas de todas las clases y niveles culturales, desde el panadero al arquitecto pasando por el catedrático de literatura.
Esta capacidad de llegar a todo el mundo le ha proporcionado no pocas envidias entre algunos poetas incapaces de de hacerse entender por mas de unos pocos fieles.
desde aqui nuestro pequeño homenaje

Testigo de uno mismo

No sólo el aire fiel / también nosotros
somos testigos de la vida entera
la vemos transcurrir deshilachada
gozosa o muriéndose de pena

pasan mezclados / hechos y desechos
y nos dejan sin fe y hablando a solas
con más de una tristeza en la mochila
y admirando la espuma de las horas

todo convoca en los alrededores
todo es símbolo de algo que se quiere
y si el alma se pone a echar de menos
sobre todo convoca a los ausentes

somos vigías del amor y el odio
si perdemos el tiempo / lo ganamos
con las meditaciones como nubes
que tratan de acercarnos lo lejano

así y todo vamos quedando limpios
de miedos y parodias de coraje
y el peligro del mal que está de luto
lo vemos a través de los cristales

risa o llanto / silencio o barahúnda
competimos con el aire más fiel
y ya que al fin el poeta se despide
somos testigos de uno mismo / amén

TESTIGO DE UNO MISMO
MARIO BENEDETTI, 2008

Por ahora me callo

El mundo / cada vez más enigmático
me mira inmóvil desde sus cautelas /
siento que el marcapasos es mi árbol
y cobija latidos como alondras

estoy solo conmigo / cavilando
y repaso las sombras y los soles
también amaneceres y crepúsculos
que me dieron amparo y soledades

me pregunto desordenadamente
qué ceniza vendrá después del fuego /
he construido más de una paciencia
pero no puedo con mi incertidumbre

tengo las manos llenas de caricias
para sembrar en una carne fértil
y he hecho un pacto con mis esperanzas
para que nunca nos abandonemos

por ahora me callo / en el sigilo
me cercan más espantos que alborozos
y ya que los futuros se aproximan
juego con las certezas y las dudas

morir sin muerte es casi una osadía
que no puede invocarse así nomás
por eso yo prefiero ser discreto
vivir sin vida es menos pretencioso

Garcia Márquez o Johnny Welch

2009-06-17T14:28:00.000+02:00

Marioneta "El poema fue escrito por Johnny Welch. Hace aproximadamente un mes, en el noticiero de Joaquin Lopez Doriga estuvieron tanto Gabriel García Marquez como Mofles (el muñeco de Johnny Welch) y quien recita el poema. Antes de su publicación pasó una entrevista previa con Garcia Marquez quien hizo notar que el nunca escribiria algo tan ridiculo. Sin embargo cuando se presento enfrente de
Johnny y el Mofles dijo que era un poema muy bonito que mucha gente le
atribuía a el. Pero que no era de el."
16/06/09

Si por un instante Dios se olvidara
de que soy una marioneta de trapo
y me regalara un trozo de vida,
posiblemente no diría todo lo que pienso,
pero en definitiva pensaría todo lo que digo.

Daría valor a las cosas, no por lo que valen,
sino por lo que significan.
Dormiría poco, soñaría más,
entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos,
perdemos sesenta segundos de luz.

Andaría cuando los demás se detienen,
Despertaría cuando los demás duermen.
Escucharía cuando los demás hablan,
y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate.

Si Dios me obsequiara un trozo de vida,
Vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol,
dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma.
Dios mío, si yo tuviera un corazón,
escribiría mi odio sobre hielo,
y esperaría a que saliera el sol.

Pintaría con un sueño de Van Gogh
sobre las estrellas un poema de Benedetti,
y una canción de Serrat sería la serenata
que les ofrecería a la luna.

Regaría con lágrimas las rosas,
para sentir el dolor de sus espinas,
y el encarnado beso de sus pétalo...
Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida...

No dejaría pasar un solo día
sin decirle a la gente que quiero, que la quiero.
Convencería a cada mujer u hombre de que son mis favoritos
y viviría enamorado del amor.

A los hombres les probaría cuán equivocados están,
al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen,
sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.
A un niño le daría alas,
pero le dejaría que él solo aprendiese a volar.

A los viejos les enseñaría que la muerte
no llega con la vejez sino con el olvido.
Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres
He aprendido que todo el mundo quiere vivir
en la cima de la montaña,
Sin saber que la verdadera felicidad está
en la forma de subir la escarpada.

He aprendido que cuando un recién nacido
aprieta con su pequeño puño,
por vez primera, el dedo de su padre,
lo tiene atrapado por siempre.

He aprendido que un hombre
sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo,
cuando ha de ayudarle a levantarse.
Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes,
pero realmente de mucho no habrán de servir,
porque cuando me guarden dentro de esa maleta,
infelizmente me estaré muriendo.

Alba Ramírez Ateneo

2009-04-03T19:59:00.000+02:00

Recital de Poesia 6 de Febrero 2009

2009-04-03T19:36:00.001+02:00

Por fin puedo poner videos

Beatriz Saavedra

David Mena

Simón Ramos

Pepi Gallegos

El Decálogo Juan Carlos Onetti

2009-03-27T06:47:00.000+01:00

I..No busquen ser originales. El ser distinto es inevitable cuando uno no se preocupa de serlo.

II.No intenten deslumbrar al burgués. Ya no resulta. Éste sólo se asusta cuando le amenazan el bolsillo.

III.No traten de complicar al lector, ni buscar ni reclamar su ayuda.

IV.No escriban jamás pensando en la crítica, en los amigos o parientes, en la dulce novia o esposa. Ni siquiera en el lector hipotético.

V.No sacrifiquen la sinceridad literaria a nada. Ni a la política ni al triunfo. Escriban siempre para ese otro, silencioso e implacable, que llevamos dentro y no es posible engañar.

VI.No sigan modas, abjuren del maestro sagrado antes del tercer canto del gallo.

VII.No se limiten a leer los libros ya consagrados. Proust y Joyce fueron despreciados cuando asomaron la nariz, hoy son genios.

VIII.No olviden la frase, justamente famosa: 2 más dos son cuatro; pero ¿y si fueran 5?

IX.No desdeñen temas con extraña narrativa, cualquiera sea su origen. Roben si es necesario.

X.Mientan siempre.

XI.No olviden que Hemingway escribió: "Incluso di lecturas de los trozos ya listos de mi novela, que viene a ser lo más bajo en que un escritor puede caer."

Primavera en verso

2009-03-22T23:16:00.000+01:00

La poesía celebra su día internacional recorriendo desde este fin de semana distintos lugares de la Península a través de recitales, exposiciones, paseos literarios y unos cada vez más presentes Spoken Word

Tímidamente, porque nunca fue amiga de las masas, la poesía recorrerá de sur a norte la geografía española a partir de este fin de semana para celebrar su Día Internacional. Con primacía de los spokenwords un modelo de festival poco cultivado en España y que le ha dado un aire más popular -por la vía de la música- al arte de la palabra en ciudades como Gijón, siempre abierta al devenir de extramuros. Pero, además, recitales, exposiciones, paseos literarios, charlas y homenajes completan un variado programa que plagará de versos el fin de semana en el que llega triunfante la primavera.

En la tierra de Machado y Lorca
Desde el sur, Sevilla y Córdoba protagonizan la cita con diversas actuaciones este sábado en la capital andaluza y con el Festival Cosmopoética. A partir de las 13.00 horas y coincidiendo con el inicio de la primavera intervendrán poetas, músicos y actores con los que "los asistentes podrán compartir voz y palabra poética, musicada y escenificada" en la sevillana Alameda de Hércules. El recital poético será además el epílogo de la iniciativa denominada Haz rodar una poesía. GiraPoema 2009, que también se realiza en conmemoración del día de la poesía.

Dia Mundial de la Poesía SALA JOAQUÍN ELÉJAR

2009-03-22T11:30:00.000+01:00

ODYSSEAS ELYTIS

2009-03-22T09:41:00.000+01:00

Nació en Heraklion, Creta, el 2 de noviembre de 1911, y murió en Atenas, como él mismo alguna vez la describió, “entre Heráclito y Píndaro” (por las dos calles entre las cuales se encontraba su casa), el 18 de marzo de 1996.

Sin duda uno de los más grandes poetas escultor del lenguaje griego, Elytis fue una de las figuras más notables de la poesía mundial en el siglo XX. En su obra, la poesía modernista europea se fusiona con la gran tradición literaria griega para producir una voz lírica altamente original.

Odysseas Elytis se involucró con el movimiento francés surrealista en la década del 30 del pasado siglo, atraído por la afirmación surrealista de la sensación y el «yo» inconsciente, su rechazo a las formas tradicionales y aquellas aún más rígidas en boga en su momento de la expresión lírica. Defensor del verso libre, desechó las formas comunes del verso con sus reglas al considerarlas como “barcas que solo contienen el más heterogéneo material”. Creía que el contenido poético determina la invencible forma, y además, que la rima solo sirve para “arrullar” y dar “placer superficial”. Sin embargo, Elytis no adoptó las libres asociaciones y la escritura automática tal cual la había proclamado André Breton. El suyo, por supuesto, es un leve y controlado surrealismo, la sintaxis en sus poemas no se viola y, gracias a su talento, la yuxtaposición de imágenes es coherente y muy placentera. Estas calidades están expresas en sus primeros poemarios (Orientaciones de 1939 y Sol primero de 1943), cuyos versos son alegres y radiantes al celebrar el paisaje griego como un mundo ideal de disfrute sensual y pureza moral. Los mares azules y los cielos celestes, la luz explosiva, las islas del Egeo con sus casitas blancas y las rocas desnudas, los olivos y los grillos, las ánforas antiguas y las ruinas, el verano bien arriba al mediodía y el viento etesio definen la escena donde la vida se libera y triunfa, mística y llena de significados.

Considero a la poesía como una fuente inocente llena de fuerzas revolucionarias. Es mi misión dirigir estas fuerzas contra un mundo que mi conciencia no puede aceptar, precisamente como es traer ese mundo por las continuas metamorfosis a la gran armonía de mis sueños. Me refiero al tipo contemporáneo de magia que lleva al descubrimiento de nuestra verdadera realidad… En la esperanza de lograr mayor libertad de todos los apremios y la justicia que se identifique con la claridad absoluta, soy un idólatra quien, sin quererlo así, casi toco la santidad Cristiana.

El proximo día 21 de Marzo sala Maynake

2009-03-15T22:53:00.000+01:00

Como cada 21 de Marzo se celebra el Día Mundial de la Poesía en muchas ciudades. Este evento que fortalece la cultura en nuestro planeta se realiza en importantes capitales del mundo como París, Ámsterdam, Berlín y Bogotá. En Europa es llamado Primavera de los Poetas

Esta Conmemoración fue impulsada por la UNESCO en el año 1999, con el objetivo de reconocer las actividades poéticas que se realizan en los diferentes países como una forma de cultura esencial y con el propósito de consagrar la palabra y la reflexión sobre nuestro tiempo.

Con eventos multitudinarios y lecturas múltiples se realizan actos en diversas latitudes del planeta para celebrar tan importante día dedicado a este género de la literatura, por esa forma tan extraordinaria de percepción de la vida. La UNESCO lanzó al mundo el siguiente comunicado para avalar la conmemoración del día mundial de la poesía al instituir ese legado para el mundo:

«Es evidente que una acción mundial a favor de la poesía daría un reconocimiento y un impulso nuevo a los movimientos poéticos nacionales, regionales, e internacionales. Esta acción debería tener como objetivo principal sostener la diversidad de los idiomas a través de la expresión poética y dar a los que están amenazados la posibilidad de expresarse en sus comunidades respectivas.»
Unesco

Por ello la asociacion de Rapsodas se une a este evento mundial realizando el proximo día 21 de Marzo a las 20´00 horas en la Sala Maynake un recital en conmemoración del "Día Mundial de la Poesía".

Contamos con la colaboración especial del catedrático de literatura José Luís Pérez Fuillerat que junto a los jóvenes rapsodas de ARE nos brindaran su “Luminaria poética Andaluza”
Se hará una presentación a cargo de Juan Real, presidente de la Asociación de Rapsodas Españoles (ARE) para festejar este día resaltando la importancia de promover la lectura, escritura, publicación y enseñanza de la poesía en nuestra ciudad.
Así mismo participaran en este evento el acompañamiento de guitarra de Antonio Yuste, la poetisa Cristina Morales Quesada, alumna de la escuela, presentando un poema de su nuevo libro, y la colaboración de M Paz Redoli, profesora de la ESAD de Málaga que nos recitará un poema para cerrar el evento.

Organiza y Dirige el evento: Blanca Vega, profesora de la ESAD de Málaga

Día mundial de la Poesia

2009-03-14T12:39:00.000+01:00

Día Mundial de la Poesía

Durante la 30ª. Reunión en París , en octubre y noviembre de 1999, la Conferencia General de la UNESCO, decidió proclamar el “21 de marzo como Día Mundial de la Poesía”.

Este día responde tanto a las necesidades estéticas insatisfechas, como a la necesidad social de los jóvenes de volver a las fuentes.

Igualmente la organización está reconociéndole a la poesía en su papel social de comunicación, sus valores ancestrales, que es un regreso a la tradición oral y aceptación del habla como elemento socializante y estructurante de la persona. Igualmente da créditos a las nuevas funciones del poeta.

En este aspecto la UNESCO cumple una función en la promoción de la poesía con acciones mundiales en favor a la poesía, así como reconocimiento e impulso a nuevos valores, nacionales, regionales e internacionales.

La UNESCO fomenta:

1. A pequeños editores con obras de jóvenes poetas.

2. La poesía relacionada con todas las artes.

3. Que tenga vigencia la frase del pintor Delacroix :“No hay arte sin poesía”

4. La imagen de la poesía en los medios de comunicación social.

5. Favorecer la incorporación de la poesía como elemento importante de la educación artística en las escuelas.

6. Sensibilizar a los establecimientos escolares a que celebren este día.

7. Facilitar la concesión de premios de poesía.

8 Por lo tanto , se invita a las organizaciones no gubernamentales, instituciones públicas y privadas, escuelas, comunidades poéticas, museos, editoriales, medios de comunicación, etc...

El director de la UNESCO Koichiro Matsuura, emitió un mensaje en París elogiando a la poesía como "Un importante aporte al dialogo y entendimiento humano"

Entrega de Premios Noctiluca

2009-03-09T23:29:00.000+01:00

La asociación de Rapsodas colaboró en la entrega de premios de "Poesia amorosa Noctiluca"

Itziar Luengo

Dia de los enamorados, Entrega de premios Poesia Amorosa

Centro de servicios sociales Distrito Málaga Este (el Palo)

2009-03-09T22:58:00.000+01:00

Recital de Poesia "Centro de Mayores Maria Galán"

día 6 de Marzo 2009

Conferencia a cargo de José Luís Pérez Fuillerat, Catedrático de Literatura

Juan Real Ramírez Presidente de la asociación de Rapsodas

Odysseas Elytis

2009-03-09T17:44:00.000+01:00

"El poeta debe ser generoso. No querer perder ni un momento de su supuesto talento es como no querer perder ni un dracma de los intereses del pequeño capital que te ha sido dado. pero la poesía no es un banco. Si un texto se escribe, si se comunica a los demás, tanto mejor. Si no, no importa. Lo importante es el antiservilismo, la intransigencia, la independencia. La poesía es la otra cara del orgullo"

Odysseas Elytis

PARA ESCRITORES

2009-03-06T10:21:00.001+01:00

Este decalogo lo tomé del blog leyliush.blogspot.com me pareció fantastico aquí lo expongo para que podamos disfrutarlo

DECALOGO DEL ESCRITOR

(Augusto Monterroso)

Primero.
Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre.

Segundo.
No escribas nunca para tus contemporáneos, ni mucho menos, como hacen tantos, para tus antepasados. Hazlo para la posteridad, en la cual sin duda serás famoso, pues es bien sabido que la posteridad siempre hace justicia.

Tercero.
En ninguna circunstancia olvides el célebre díctum: "En literatura no hay nada escrito".

Cuarto.
Lo que puedas decir con cien palabras dilo con cien palabras; lo que con una, con una. No emplees nunca el término medio; así, jamás escribas nada con cincuenta palabras.

Quinto.
Aunque no lo parezca, escribir es un arte; ser escritor es ser un artista, como el artista del trapecio, o el luchador por antonomasia, que es el que lucha con el lenguaje; para esta lucha ejercítate de día y de noche.

Sexto.
Aprovecha todas las desventajas, como el insomnio, la prisión, o la pobreza; el primero hizo a Baudelaire, la segunda a Pellico y la tercera a todos tus amigos escritores; evita pues, dormir como Homero, la vida tranquila de un Byron, o ganar tanto como Bloy.

Séptimo.
No persigas el éxito. El éxito acabó con Cervantes, tan buen novelista hasta el Quijote. Aunque el éxito es siempre inevitable, procúrate un buen fracaso de vez en cuando para que tus amigos se entristezcan.

Octavo.
Fórmate un público inteligente, que se consigue más entre los ricos y los poderosos. De esta manera no te faltarán ni la comprensión ni el estímulo, que emana de estas dos únicas fuentes.

Noveno.
Cree en ti, pero no tanto; duda de ti, pero no tanto. Cuando sientas duda, cree; cuando creas, duda. En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor.

Décimo.
Trata de decir las cosas de manera que el lector sienta siempre que en el fondo es tanto o más inteligente que tú. De vez en cuando procura que efectivamente lo sea; pero para lograr eso tendrás que ser más inteligente que él.

Undécimo.
No olvides los sentimientos de los lectores. Por lo general es lo mejor que tienen; no como tú, que careces de ellos, pues de otro modo no intentarías meterte en este oficio.

Duodécimo.
Otra vez el lector. Entre mejor escribas más lectores tendrás; mientras les des obras cada vez más refinadas, un número cada vez mayor apetecerá tus creaciones; si escribes cosas para el montón nunca serás popular y nadie tratará de tocarte el saco en la calle, ni te señalará con el dedo en el supermercado.

Justificación

2009-02-26T06:29:00.000+01:00

Hemos comenzado este blog con la intencion de dar a conocer la asociación que se ha creado para recitar poesia, hablar de poetas y hacer tertulias literarias. Pero cuando entro en el mundo de los blog de poetas, artistas y de poesia, hay cosas tan bonitas, blogs tan originales que me quedo sin palabras. ya iremos mejorando. Espero todas las sugerencias posibles. Gracias a todos los poetas y amantes de la literatura por visitar este blog.

Actuaciones

2008-12-18T15:33:00.000+01:00

Recital de poesia

el Viernes dia 6 de Febrero en el salon de actos del Ateneo de Musica y Danza a las 20´00

el Viernes dia 13 de febrero a las 20´30 en la Casa de la Cultura, Sala "Las Musas" de la Cala del Moral

A.R.E

2008-12-05T06:46:00.000+01:00

NOTICIAS

Recital de Poesia

Tendrá lugar en el Salón de Actos del Museo Del Patrimonio Municipal de Málaga
Paseo de Reding 1

Dia 5 de Diciembre de 2008 a las 20´00 h.